Desde hace siete siglos, la humanidad convive bajo una única estructura de gobierno: el Gobierno Global.
Esta institución planetaria, fruto de siglos de evolución política y moral, está organizada de forma jerárquica, pero no autoritaria, con cuatro presidentes que conforman su cúspide. Juntos, forman un consejo directivo que delibera y decide —siempre por consenso unánime— las líneas estratégicas que rigen la vida en todo el planeta. No existen elecciones públicas, ni campañas, ni confrontación ideológica. El sistema descansa sobre un principio simple pero profundo: el diálogo continuo hasta alcanzar la armonía. Las decisiones no se toman con prisa, ni bajo presión popular o mediática, sino tras extensos debates documentados y abiertos, accesibles para cualquiera que desee comprender cómo se gestiona el mundo en que vive.
La unificación planetaria no fue el resultado de una conquista ni de una imposición externa. Fue una transformación paulatina y orgánica que comenzó tras «El Gran Cambio», cuando los seres humanos, alterados en su naturaleza más profunda, iniciaron un proceso de aproximación mutua. Las antiguas fronteras —geográficas, ideológicas, culturales…— comenzaron a desdibujarse a medida que las emociones que antes alimentaban el conflicto fueron menguando. La desconfianza ancestral entre pueblos fue sustituida por una voluntad sincera de escucha, entendimiento y cooperación.
Uno de los hitos fundamentales de esa transición fue la consolidación del planetenxi, una lengua común nacida de la fusión armónica de los principales idiomas históricos de la era anterior. Su adopción no fue inmediata: requirió varios siglos de evolución, adaptación y convivencia lingüística. Pero cuando se proclamó oficial, ya era hablada con fluidez por la inmensa mayoría de los habitantes del planeta. Aun así, algunas lenguas ancestrales no desaparecieron. Al contrario: fueron resguardadas con esmero, consideradas auténticos patrimonios vivos. Hoy son estudiadas, celebradas y protegidas por institutos de conservación lingüística repartidos por todo el mundo, una labor que Xara, con su profunda pasión por el pasado, sigue con una admiración casi reverente.
Los viernes por la tarde son un momento sagrado para ella. No hay clases, no hay compromisos urgentes… solo su padre y largas conversaciones sobre el pasado remoto del planeta.
Robert la espera en su sillón rojo flotante, una pieza de diseño antiguo que parece desafiar la gravedad con una elegancia atemporal. Aunque su color puede cambiar con una simple orden al comunicador, en esas ocasiones siempre lo mantiene rojo. Le parece un color cálido, como el de las brasas de la mente humana. Lo sitúa junto al ventanal que ocupa la pared del fondo del salón, con vistas al jardín trasero de la casa. Las cristaleras inteligentes adaptan la luz automáticamente, filtrando el resplandor del sol sin ocultar la belleza del paisaje. Plantas de formas geométricas y colores vibrantes crecen en perfecta armonía sobre un tupido césped verde claro, cuidadosamente hidratado por el sistema de autorregulación hídrica.
Xara se desliza por el gran sofá flotante hasta quedar junto a su padre. Le gusta ese gesto. De niña lo hacía para sentarse más cerca cuando escuchaba sus historias. De adulta, lo sigue haciendo con la misma devoción.
—Esta semana he estado curioseando sobre las antiguas formas de gobierno —comienza ella, con una chispa en la voz.
—¡Buen tema para debatir! Justo lo investigué a fondo hace unos meses para una serie de artículos que me pidieron.
—¡Genial! —dice Xara.
—Antes de nuestra era existían cientos de países, cada uno con sus gobiernos e idiomas —explica Robert con tono pausado y el rostro iluminado por la suave luz del jardín—. Algunos colaboraban entre sí, otros vivían en conflicto constante. La fragmentación era total.
—Cuesta imaginarlo —admite Xara, con la frente ligeramente fruncida—. ¿Tantos países, cada uno hablando su idioma? ¿Con sistemas de poder distintos? Es una locura pensarlo ahora.
A través del ventanal, la luz del atardecer pinta de cobre el paisaje. Los sensores de la estancia regulan automáticamente la temperatura y la acústica, aislando el exterior para que padre e hija se sumerjan sin interrupciones en su diálogo semanal.
—Los líderes también se transformaron con «El Gran Cambio» —añade Robert—. Y sus decisiones empezaron a orientarse hacia la unidad, al dejar atrás los egoísmos, los intereses cerrados y las viejas heridas. Pero el proceso fue complejo… extremadamente complejo.
Xara asiente. Conoce bien ese período. Lo ha leído, lo ha analizado en clase, lo ha debatido en foros virtuales de historia. Pero escucharlo, contado por su padre, lo envuelve en otra textura.
—Debió de ser increíble vivir aquel momento —dice con los ojos brillantes—. Daría cualquier cosa por poder viajar al pasado y presenciarlo. No solo como historiadora… también como persona.
Robert la observa, orgulloso. Ve en ella una chispa que él mismo también tiene, pero que en su hija parece más intensa, más hambrienta de saber. Ese deseo insaciable de comprender, de reconstruir y de empatizar con el pasado humano.
—Sí, fue un tiempo apasionante, pero también durísimo —dice con voz más grave—. La transformación no fue instantánea. Durante siglos, se tuvieron que adaptar leyes, instituciones, modelos educativos, formas de vida… por no hablar de mutaciones puntuales, pero horribles, causadas por el virus. Fue una transición cargada de desafíos, incluso de sufrimiento. Lo sabes bien: «El Gran Cambio» no fue un hechizo mágico. Fue una revolución biológica, social y emocional, no exenta de su lado oscuro.
—Lo sé… fue un cambio inmenso —responde Xara, pensativa, hundida levemente en el sofá flotante—. Bueno, sobre los gobiernos: lo que he estado viendo es que antes se elegía a los gobernantes mediante votaciones. Me parece tan extraño…
—Así era. En algunos países, varios candidatos presentaban propuestas diferentes, y los ciudadanos votaban. He leído muchas de esas propuestas, algunas eran sorprendentes, incluso absurdas desde nuestra perspectiva. Pero hay que tener cuidado al juzgar el pasado: lo que para nosotros es obvio, para ellos no lo era.
El comunicador de Robert proyecta una imagen suspendida en el aire: antiguas papeletas de votación, carteles de campañas, multitudes agitando banderas. Una política ruidosa, desigual, cargada de promesas y decepciones.
—¿No podían colaborar como lo hacemos hoy? —dice Xara—. Ahora parece tan fácil trabajar juntos…
—Para nosotros, sí. Pero entonces era una hazaña. Lo intentaban, claro que sí. Muchos gobernantes querían resolver los problemas. Pero toda la sociedad estaba condicionada por unos genes que les impedía lograrlo. En algunos países ni siquiera existía esa intención: los líderes tomaban el poder por la fuerza y gobernaban sin ni siquiera aparentar mirar por el bien común.
—¡Qué espanto! —Xara se lleva la mano al pecho.
—Lo llamaban «dictaduras» —dice Robert, tras una breve búsqueda en su comunicador—. Aunque también había dictaduras camufladas como democracias. Si te interesa, te paso uno de mis artículos, hay muchos ejemplos.
—Sí, por favor —dice Xara, tomando nota mental en su comunicador.
Robert continúa, proyectando nuevos documentos y textos históricos en el aire.
—Las personas, y por tanto sus líderes, imponían sus creencias, ideologías y religiones a los demás. Incluso en países democráticos, grupos radicales lograban el poder y causaban enorme dolor. Las guerras eran constantes. Sobre todo, en determinadas zonas del planeta. Algunas se iniciaban por diferencias culturales o religiosas; otras, por tener el control de ciertos recursos naturales. Visto desde nuestra época parece absurdo, pero en su contexto, todo tenía su cierta lógica.
—Creo que lo entiendo… aunque sigue pareciéndome increíble —dice Xara—. Lo que comentas sobre los grupos radicales que alcanzaban el poder, ¿tiene que ver con el Ciclo de las Ideologías que analizó Ransy en el siglo II de nuestra era?
—Bueno… podríamos decir que sí. El ciclo de las ideologías de Ransy está relacionado, en cierta forma, con lo que estamos hablando. Ransy describió cómo la mayoría de las ideologías antiguas seguían un patrón repetitivo. Surgían como reacción a una opresión: proclamaban libertad, justicia o igualdad. Pero cuando ganaban fuerza y poder, se convertían en una nueva forma de opresión. Así se cerraba el ciclo y podía dar lugar a otros nuevos.
—Sí, ahora lo recuerdo —dice Xara—. Y esos ciclos podían durar años, décadas, siglos e incluso milenios, ¿no? Y el patrón se repetía en ideologías de todo tipo: culturales, climáticas, religiosas…
—Eso es. Algunos investigadores creen que este patrón ya se daba en civilizaciones tan ancestrales como la Anticaría, más de doce mil años antes de nuestra era. Pero son solo hipótesis. Apenas tenemos registros fiables de aquellos tiempos.
La tarde se ha ido sin que se dieran cuenta. Afuera, el cielo se torna índigo. Las cristaleras del salón reflejan las primeras luces nocturnas, mientras las plantas activan su luminiscencia suave, como farolillos vivos.
Y, sin embargo, en medio del confort, Xara se remueve. Aún no ha dicho lo que le inquieta. Al final, decide lanzarse.
—Padre, quería comentarte algo sobre lo que también he reflexionado esta semana… Es un tema totalmente distinto.
—¿De qué se trata? —pregunta Robert, inclinándose hacia ella, con atención sincera.
—¿Tú crees que hoy en día alguien podría experimentar alguna emoción violenta? No me refiero a ejercer violencia física, sino… a sentirla. ¿Tú crees que eso es posible?
Robert la mira en silencio. La pregunta le incomoda, pero no por el contenido, sino por lo que pueda haber detrás.
—En principio, diría que no. Pero no estoy seguro de haber entendido lo que quieres decir.
—Nada, olvídalo —dice Xara, sonriendo—. Solo era una idea que me ha rondado por la cabeza estos días. Me voy a descansar. Ha sido una tarde intensa.
Se levanta del sofá, dejando tras de sí un leve balanceo, y se aleja en silencio. Pero su mente sigue encendida, como un motor oculto que no puede detenerse. Sabe que lo que presenció en la hamburguesería no fue normal. Y también sabe que ya no hay vuelta atrás. Empezará a investigar. No por capricho, sino porque necesita comprender. Porque, tal vez, en aquel arrebato tan anacrónico se esconda una historia aún no contada.